Mördarmaskin.

Ljud av kedjor som rasslar.

Släpas längst med marken.

Utanför mitt fönster.

Det känns fel. Att någon skulle släpa kedjor. 

Liksom. Utanför mitt fönster.

Tänker halvt i sömnen.

Att något. Inte står helt rätt till.

Det är något. Som inte stämmer.

Tystnad ett tag.

Sen.

Låter som om någon ska dra igång en sjukt stor båtmotor.

Misslyckas första gången.

Hinner tänka.

Att. Oj inte normalt att ha en båtmotor i trädgården.

Innan liksom. Tanken riktigt har hunnit tänka klart i huvudet störs det.

Av att projekt-gräva-sig-till-andra-sidan-jorden. Sätter igång. 

Hörs det som.

Känns det som.

Efter ett ganska brutalt uppvaknande yrar jag irriterat upp.

Drar för en bit av gardinen. För att se.

Vad i helvete som händer. I trädgården.

Synen jag möts av.

Är en robust mexikanare.

Med slaktmaskin modell äldre.

(aka gräsklippare)

Helsefyr.

Vi har nu träffat vår trädgårdsmästare.

Ser ut att heta Manuel. 

Möjligtvis José.

Annars.

Igår. First time in Isla Vista. IV.

Inte sista. 

Om man säger så.